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En el norte del sur del centro del mundo, no hace frío, ni calor. Se podría decir que se está bien, aunque el clima no es confortable. Dejémoslo, no obstante, como está; por si las moscas.

viernes, 15 de febrero de 2008

Polvo

 
Posted by Picasa



"y perder el respeto a ley severa."
Quevedo.


DEL ESQUELETO ENAMORADO


Dulce muertita de huesos blancos y divinos, por quien desmuero de amor en lo hondo de la callada tierra, acepta estas rosas rojas que el fiel amigo depositó ayer sobre mi tumba. Joven te vi pasar y airosa, poniendo un halo de finura en la mañana de tormenta, bajo los afilados cipreses que el ventarrón con cólera blandía; tu costillar hermoso como cuerdas de un arpa; los largos fémures esbeltos, elegantes, que daban a tu andar sonido leve y a mis eternidades nuevo tiempo. ¿Del deseo que enciendes friamente huyes desdeñosa y a mi dolido amor el féretro que desnuda te cobija no le abres? Sabe que por tu ausente muerte fiero hastío me es la mía, en la que paz no encuentro ni reposo, que a tanto llegan ya los males de mi afecto que me dan vida porque tan sólo sepa que no vivo, y no cesando de enconarlos el haberte visto, me tienen quieto por segundo modo.

El artista y su cadáver. FERNANDO ARAMBURU.


28 comentarios:

laura dijo...

Por favor, qué maravilla...

Me encanta, me encanta, me encanta...

irene dijo...

¿Se podrá amar después de muerto?.
¡Quién sabe!, nadie ha vuelto a desvelárnoslo. Un amor un poco frío...
Un vivo abrazo.

elendaewen dijo...

Eso es estar "loco por tus huesos", y no otra cosa =)

Saludos.

De cenizas dijo...

¡Me muero por tus huesos! Esto es un amor más allá de la anorexia¡¡
Coñas aparte... una preciosidad¡

Un abrazo

Gwynette dijo...

Uyyyy, que este se desmuere !!!!o_O
...ay, que me da como un yúyu !!!! :-)

Pero que hermosas cerezas en viernes...como alegran !!!! :_)

Besitos corazón

Misántropo dijo...

Bueno, Laura, no deja de ser un pastiche. Con unos ingredientes, eso sí, soberbios. Me encanta que te encante. Beso os.


Aquí nos encontramos, Irene, ante el Dogma de los dogmas. Abrazos vivos, claro. Y coleando.


Esa es la idea, mi tierna ausente. Muas.


No es lo mismo, mi sagaz De cenizas, morir por anorexia que morir de inanición. Sabía que te gustaría. Abrazo.


Verbo desmorir. Tercera conjugación, claro. Para alegrante eran (y también en general, incluso a mí) las cerezas, carxofeta. Pero como ves, ya es domingo por la tarde...
Besos.

Scheherazade dijo...

Hermoso amor (maldito). Que transforma dos vivos n cadáveres también es capaz de resucitar al que no vive...Y joder con las posibilidades.

Mil y...un beso es la oscuridad.

laura dijo...

Para hacer pastiches, como para todo, "hay que saber"... A veces, soberbios ingredientes han perdido todo su valor por el desatino del "pastichero"... Éste no ha sido el caso... ;-)

Por cierto, me encanta también su foto... Me encantan los lobos... Vaya si me encantan...

Persio dijo...

Buen texto. ¡Detente, Parca!

Anónimo dijo...

Disculparme una frivolité ante la muerte:
-- Cariño -dice la esposa a su marido- ¿cuando yo muera que pondrás en mi epitafio?
-- Pondré: AQUÍ YACE MI ESPOSA, DISTANTE Y FRÍA COMO SIEMPRE.
-- ¿Y tú a mi?- pregunta el marido.
-- Pondré -responde su esposa-: AQUÍ YACE MI MARIDO, TIESO Y DURO COMO NUNCA.
Muy bonito y apasionado el texto de Aramburu, quizá pelín gótico.
Hacefalta.

Anónimo dijo...

¿Sólo sufre él?. ¿Ella no se está enterando del amor que él le profesa?. No sé, un poco triste me parece, aunque me gusta mucho como describe lo que siente. Si se puede amar tras la muerte, espero ser correspondida, porque si no, que nos espera: ¿tristeza eterna?.
Tu/te Okupa.

Churra dijo...

Pues si que te veo romantico.
(amor despues de la muerte? ..pues a buenas horas mangas verdes )
Besos

GLAUKA dijo...

Y yo que me acordaba de los versos aquellos de
"Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;

Mas no de esotra parte en la ribera
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Médulas, que han gloriosamente ardido,

Su cuerpo dejará, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado."

;)

Besos guapetón!

Misántropo dijo...

Joder, Scheherazade, creo que has confeccionado un hermoso (maldito) inventario de todas las "maravillas" que te esperan, si caes, claro.

Mil.

Misántropo dijo...

Gracias Laura.

¡¡¡aaaauuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!!!

Misántropo dijo...

Bienvenido Persio. Y como dijo no sé quién: A la parca que le den por...Eso.

Acomódate.

Misántropo dijo...

Hombre, Hacefalta, sentido del humor ya sé que no te falta. Pero es que cuando se trata de tu paisano, me pongo algo pesaíto. Y gótico. Y barroco.

Un abrazo.

Pedro (Glup). dijo...

¡¡¡Estás vivo!!!

(¿Cuando tocas en Bilbao?)

Sine die.. dijo...

Me preguntaba ahora...(así en bajito)..¿de cuantas "muertes" se conformará una vida, Mis?..

Es que de pronto al leer su post me dio por pensarlo...y conste que sufro astenia crónica y últimamente me cuesta un imperio....(pensar, claro...no la astenia, que también.. ;)..

Aissss los estragos de luna llena...(que "bienraro" le sientan a una :)


Besitos..

Azul dijo...

Más allá de la muerte...la sensación de vida, de amor...MARAVILLOSO.

Bikos mil mi querido misántropo!! :D

Misántropo dijo...

Pues no lo sé, mi querida Mi/Me; pero creo que no sería partidario de frivolizar con los sentimientos de un "muerto". Mucho menos si es de amor. Besos.

Misántropo dijo...

Cómo que a buenas horas, Churra? No sabe usted, acaso, que es lo mejor de la "otra vida"?

En ésta, por lo visto, no es lo mismo. Besos de ultra-vida.

Misántropo dijo...

Pues sí, sirenita; de ahí sale todo. Y la culpa, ni siquiera es de Quevedo; sino de Una, que Él se sabía.

Y Don Fernando que nadie me lo toque. Besos.

Misántropo dijo...

¡Pues claro que estoy vivo, Pedro. Como tú! Algo sin vivir en mí; pero vivo, sí.

Creo.

Un abrazo. Y a lo del Bilbao mejor te contesto en privado. No vayamos a liarla.

Misántropo dijo...

¡Uuuuyyyy, la luna llena, si yo le contara, mi querida Sine die. No le digo más que cada luna llena viene a ser una especie de muerte para mi agitada vida de lobo estepario.

Por cierto; la jalea real va muy bien para eso que dice usted tener.

Besos llenos.

Misántropo dijo...

Si es que yo ya hace años que me sé, mi queridísima Azul, en que le gustaría a uno reencarnarse; suponiendo que lo mereciese.

Pues sí: en polvo.
Enamorado, claro, enamorado.

Besos mil.

Jesus Dominguez dijo...

Le dijo el lobo al cordero.

Un texto maravilloso.

Gran blog, sí señor.

Un saludo

Jesús

Camille Stein dijo...

Pulir huesos, recordar a la linda y dulce muertita... Ausencia y paz nunca se reconcilian.