Incomprensible

A mí tampoco me gusta, sí.

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Al igual que a él no le gusta Brel. Por eso no lo ponemos siempre.

Damiel und Cassiel

"Cuando el niño era niño,
la niña era niña,
el perro era perro"...

No sé por qué , me ha dado hoy por volver a repasar esta asombrosa película, llena de preguntas sin respuesta:

"¿ Por qué yo soy yo, y no soy tú?
¿Cuándo empezó el tiempo, y dónde acaba el espacio?"...

Impecable interpretación de estos dos simples "testigos" con mano de santo, a los que sólo pueden ver los niños y algún que otro loco de mirada limpia. Tremendo y denso guión, no muy impropio de un domingo por la tarde...rara...que te deja la cabeza llena de preguntas...¿qué?...¿cómo?...¿Cuanto?...


¿Qué queda más alto, el sur o el norte?
¿Y el cielo? ¿y el nivel del mar?

¿Cómo alzan el vuelo los aviones?
¿Y los espíritus? ¿cómo aterrizan?

¿Cuántos segundos tiene una vida?
¿Y un segundo? ¿cuántas vidas tiene?

¿Qué contiene más estrellas, la noche o el día?
¿Y más sal? ¿el océano o una lágrima?

¿Cómo se barre un desierto?
¿Y un diluvio? ¿cómo se bebe?

¿Cuántos pájaros caben en una arcada?
¿Y en una espiración? ¿cuántas olas?

¿Qué resiste mejor un huracán, la médula o el pelo?
¿Y al alba, quién canta más? ¿Venus o la Luna?

¿Cómo se cierran los ojos ante una mano abierta?
¿Y los besos volados? ¿cómo reconocen su destino?

¿Cuantos mares hacen falta para construir un río?
¿Y para una meseta? ¿cuántas cordilleras?


¿Somos los humanos más listos que las abejas?
¿Y el chico y la chica? ¿piensan, sienten distinto?

¿Qué le dice el pollo al pato?
¿Y al revés?...


En fin, preguntas y más preguntas para una tarde de domingo tan puntual como ¡ah!típica. De la mano de Wim Wenders y de esta magnífica peli ("El cielo sobre Berlín") que, desde luego, recomiendo. En versión original, bitte.


Y, claro, Mozart:
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Es increible

Bueno, en el fondo no lo es, para nada. Es a mí, más bien, testigo de excepción, a quien le cuesta creerlo. Hoy cumplo medio siglo ¡quién lo diría!

Quiero decir...de las mil y una maneras en que flipaba, allá por los 20, imaginándome llegados a este punto, la más recurrente (y verosímil) parecía ser ya criando malvas; o, por el contrario, haberme convertido en un perfecto desconocido, un señor de bien, o algo. Lo que no podía sospechar ni de lejos, es que la realidad, esa realidad entre subjetiva y objetiva, me siguiera resultando tan cercana. Claro que, más espeluznante me resulta ahora intentar recordarme a los 20, siempre con esas prisas; sobre todo, porque aún me reconozco.

Han pasado muchas cosas. Tantas, que apenas me he dado cuenta. Salvar, sólo salvo una: Esa nueva dimensión de mí, que no soy yo. Y...por lo demás, si he de escoger, y escojo, me quedo con una lección a medio aprender todavía, también relativamente nueva; aquella que se refiere, no a un qué, sino a un cómo.


Y se acabó el inventario.

Fiesta. Fiesta.

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El buen sentido

"En este hai-kai va
un beso que me acabo
de cortar."
Federico García Lorca



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Hay, madre, un sitio en el mundo, que se llama París. Un sitio muy grande y lejano y otra vez grande.

Mi madre me ajusta el cuello del abrigo, no porque empieza a nevar, sino para que empieze a nevar.

La mujer de mi padre está enamorada de mí, viniendo y avanzando de espaldas a mi nacimiento y de pecho a mi muerte. Que soy dos veces suyo: por el adiós y por el regreso. La cierro, al retornar. Por eso me dieran tánto sus ojos, justa de mí, in fraganti de mí, aconteciéndose por obras terminadas, por pactos consumados.

Mi madre está confesa de mí, nombrada de mí. ¿Cómo no da otro tanto a mis otros hermanos? A Victor, por ejemplo, el mayor, que es tan viejo ya, que las gentes dicen: ¡Parece hermano menor de su madre! ¡Fuere por yo he viajado mucho! ¡Fuere porque yo he vivido más!

Mi madre acuerda carta de principio colorante a mis relatos de regreso. Ante mi vida de regreso, recordando que viajé durante dos corazones por su vientre, se ruboriza y se queda mortalmente lívida, cuando digo, en el tratado del alma: Aquella noche fuí dichoso. Pero, más se pone triste; más se pusiera triste.

-Hijo, ¡cómo estás viejo!

Y desfila por el color amarillo a llorar, porque me halla envejecido, en la hoja de espada, en la desembocadura de mi rostro. Llora de mí, se entristece de mí. ¿Qué falta hará mi mocedad, si siempre seré su hijo? ¿Por qué las madres se duelen de hallar envejecidos a sus hijos, si jamás la edad de ellos alcanzará a la de ellas? ¿Y por qué, si los hijos, cuanto más se acaban, más se aproximan a los padres? ¡Mi madre llora porque estoy viejo de mi tiempo y porque nunca llegaré a envejecer del suyo!

Mi adiós partió de un punto de su ser, más externo que el punto de su ser al que retorno. Soy, a causa del excesivo plazo de mi vuelta, más el hombre ante mi madre que el hijo ante mi madre. Allí reside el candor que hoy nos alumbra con tres llamas. Le digo entonces hasta que me callo:

-Hay, madre, en el mundo un sitio que se llama París. Un sitio muy grande y muy lejano y otra vez grande.

La mujer de mi padre, al oírme, almuerza y sus ojos mortales descienden suavemente por mis brazos.
CESAR VALLEJO





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Bergamasque

Bonita y sugerente palabra que no tiene nada que ver, en principio, con máscaras ni, por supuesto, vergas. Pura casualidad, puro fastidio en todo caso, que ese artilugio diabólico que impedía a nuestros tatarabuelos tener acceso a las partes nobles del prójimo (y a las suyas propias), fuera también conocido como "cinturón bergamasque"; o sea: procedente de Bérgamo; lo cual no es nada extraño, ya que la mayoría de los "artistas" del metal allá por el siglo XVI, procedían de esta región.

Pero no se me alarmen, ya que aquí, venimos a hablar de otro tipo de artistas, también muy bergamascos, y otro tipo de artilugios.

Y dice así:





En un bello pueblito cercano a Bérgamo, llamado Caravaggio, obra como a cuatro siglos y medio que vino a nacer uno de esos genios descarriados, atrapados en un mundo de luces y penumbras, y muy aficionados al pincel. Se llamó Michelangelo Merisi, aunque hoy todos lo conocemos por el nombre de su pueblo. Y si su obra resultó siempre escandalosa (como ejemplo el bello efebo de la imagen, tañendo un laúd), su vida no lo fue menos.

Caravaggio fue arrestado y encarcelado en múltimples ocasiones, y se le atribuye el asesitato de un compañero de juego, al que acusó de hacer trampas, entre otros crímenes. Este gran pintor, que trabajaba a una velocidad increible, directamente sobre el linzo sin bosquejar siquiera los personajes, fue llevado de mazmorra en mazmorra, mortificando la vida de sus poderosos protectores, que acabaron dejándolo por imposible. De su última prisión, en la isla de Malta, se evadió de manera harto arriesgada, como Cellini del castillo de Sant'Angelo. Esta vez había sido encarcelado, probablemente, por lo que hoy se denomina pedofilia. Proscrito, se decretó su busca y captura, pero nunca dieron con él.

Se dice que Caravaggio desapareció en una playa de Roma, quizá también asesinado, como Pasolini. No había cumplido aún los cuarenta años.


Mientras tanto, otro bergamasco, Bernardo Gianoncelli (conocido como il Bernardello), se ocupaba de colorear la vida, pero ya no con pinceles, sino con púas, o más exactamente, con las uñas. Bien podría haber sido el modelo del famoso cuadro de Caravaggio; ésto no se puede saber. A mí me viene de perlas para ilustrar musicalmente el ambiente de la época; pero no en su versión original para laúd sino, ya que hablamos de luz y color, de manera mucho más brillante.


Esta vez tendrían que pasar siglos, hasta que otro genial bergamasco, éste ya en el siglo XX, recopilara una colección de piezas para laúd de aquellos tiempos ancianos y las convirtiera en una auténtica explosión. Hablamos, también, de Ottorino (otro sordo, jejé) Respighi.

Y aquí está el resultado:
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CARPE DIEM

"Sólo se está intranquilo mientras aún se tienen esperanzas."
Hermann Hesse.


Cómo el día! El momento. Mejor, el instante.

Déjate ganar por el aquí, dómalo, hazlo tuyo. Convierte tu ahora en patria, reino, paraíso. Afila bien tus sensores capilares, enfoca las pupilas, dilata todos tus poros, respira, abre tus chakras. No pienses, siente. Dejate vivir. Vive. Vive ahora... Dios te salve, Robbin Williams. Pero aquí (ahora) me tienes, puenteando el puente.

Esta vez me he quedado en casa, sí, mano sobre mano. Demasiadas cosas por hacer, y por hacer andan. Medalla de oro en sofá tresillo, ingeniero de telarañas. Diem tras diem, sin otro carpe que el roce liso de tiempo, simplemente deslizándose.

Tal vez sea lo que necesito exactamente. Puede. Mi único afán, sin embargo, sería, ahora mismo, chasquear los dedos y saltar directamente al amanecer del miércoles. Pero eso es imposible; aunque no es que ignore cómo hacerlo.

A diferencia de aquello, opto por la losa que me hunde dentro de mí mismo, minuto a minuto; desgranando con indolencia el rosario de otro tropo, que pone patas arriba el del título:

"Ayer es hoy todavía,
mañana es nunca jamás."

Me suena a Machado, pero no hagáis mucho caso.


Y la música, claro...
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Proselit Branagh

Maravillas del mundo natural…ingenios asombrosos por su utilidad, por su belleza, por ambas cosas…obras de arte...singulares obras inmortales, regalo impagable del genio humano para todos sus hermanos, y hermanos venideros…cosas raras, casi divinas; especies en protección, individuos a proteger. PATRIMIONIO DE LA HUMANIDAD.

Monumental. Edificante. Sólido. Referencia. Clavo ardiente al que agarrarse bien. Constante pregunta sin respuesta. Razón de ser. Madre del cordero. Camino. Salvación y cruz de esta extraña especie soberana por el morro…Y uno dice qué bonito…algo es algo…menos mal…no estoy solo…qué bien…se trata de ti, de aquel, de esa…se trata de mí, en una palabra…y vuelve a decir qué bien…menos mal…

Claro que, luego uno se despierta y ¿qué pasa? ¡qué es lo que está pasando!

Bueno, por partes. Primero a revitalizarse con duchazo y desayuno; la habitación aireándose, EL PAÍS abierto sobre la cama, Haydn a toda mecha…quien pueda, claro. Bueno, no hay para tanto. Total, para desayunar…zumo de naranja, café con leche, bollos, más zumo de naranja, tostaditas integrales con aceite, miel, mermelada, huevo pasado por agua…agua. Agua, como para ducharse también, mire usté…quién no tiene acceso hoy en día a estas cositas elementales. En fin, sólo faltan unos cuantos chapuzones a través de la ventana de par en par para empezar a sentirse calle, barrio, pajarito, mundo, buenos días. Y a poner los pies en tierra y echarse a andar con alegría, mientras vas sintiendo en el cogote cómo come el Astro Rey, cada vez menos filtrado; y en la piel y en los pulmones, esa sensación creciente de intemperie, que achicharra de vértigo el alma, y va frenando poco a poco ese optimista empuje de tus zancadas cantarinas de enanito camino de la mina; ese vigor mañanero, que tú sabes inventarte, y que cada día te da para menos. Sin apenas darte cuenta, has pasado de ir saltando a arrastrar prácticamente los pies. No sabes por qué exactamente, pero estás aterrado; y te mueres de vergüenza.

Buscas a Plutón de reojo, con el ánimo de lanzarle telarañas en forma de pelotita, pero ha dejado de ser una opción en tu mapa; y, otra vez sin querer, vuelves a recordar cómo el ángel te expulsó del Paraíso; y cómo, ahora, el colega Benedicto pretende desterrarte nada menos que del mismísimo Limbo; único territorio, más o menos conquistado a lo largo de tantas y tantas prisas, pacífico y amigable reino, donde lubricar tu esqueleto machacado.

Pero tú como si nada. Esta tarde, cuando acabes de soplar, te vas al cine a verte (y ahora viene lo del título) esa nueva recreación de “La Flauta Mágica”. De Mozart. Y, ahora también, de Kenneth Branagh.

“La Flauta Mágica” es todo eso que decía al principio. Un ejemplo, vaya, excelente, de todo eso, desde hace ya alguna que otra temporada. Claro que, precisamente por eso, por la de temporadas y “cositas” que han pasado, y otras que han dejado de pasar, hoy en día es bien seguro que resultaría algo incomprensible, y lo que es peor, un tablón, para un expectador medio de…digamos Tele 5; más comprometido en la realidad real que le rodea realmente. Será por eso, digo yo, que este chico inquieto y cultivado, no se conforma con pulir los mármoles y barrer las bibliotecas, y se lanza (con paracaídas) a la comunicación global de tan elevado mensaje; no se lo vaya a perder su…jardinero, pongamos por caso. No vaya a ser que, cavando, encuentre un hueso del desmembrado cuerpo de Mozart, y haya que explicárselo todo.

La película está bien. En realidad, vengo aquí ¿alguien dijo contradicción? a recomendarla. Salvo a quienes conocen la ópera. A esos, no se la recomiendo. En el fondo, no estoy seguro de si podrá valer como introducción (y estímulo) al tremendo mensaje que recrea, o sólo servirá para despistar más al enemigo. En cualquier caso, para todos aquellos que irán a verla y saldrán encantados, quisiera dejar aquí unos simples datos; tan elementales como evidentes.: Primero, está mutilada. Cosas del cine, ya se sabe; faltan diálogos y en algunas arias, el texto está retocado. Segundo, está traducida; llamadme pureta, pero la obra se escribió en alemán, y es una música que se ha hecho para ese texto. Y tercera, la banda sonora, la dirección musical, la interpretación, son más que mediocres (¿baratas?)…como ejemplo extremo, el pito de voz de Pamina; muy guapa ella, eso sí.

Y dicho esto, nada más. Que vayáis, que la disfrutéis. Y que después, la busquéis.

Aria de Sarastro

In diesen heil'gen Hallen----------En este sagrado recinto
kennt Man die Rache nicht,---------nadie conoce la venganza,
und ist ein Mensch gefallen--------y si un hombre cae en falta
führt Liebe ihn zur Pflicht.-------el amor lo conduce al deber.
Dann wandelt er an Freundes Hand---Y entoces es llevado por una mano amiga
vergnügt und froh------------------feliz y contento
ins bes're Land.-------------------a un mundo mejor.


In diesen heil'gen Mauern----------Entre estos sagrados muros
wo Mensch den Menschen liebt-------dondel el hombre ama al hombre
kann kein Verratër lauern,---------no puede acechar ningún traidor,
weil man dem Feind vergiebt.-------porque se perdona al enemigo.
Wer solche Lehren nicht erfreu'n---Quien no se alegre con esta doctrina
verdienet nicht ein Mensch zu sein-no merece ser llamado un hombre.

Ya sé que no debiera...

...no debería, digo. No lo diré, por tanto.
Quizá por eso me urge.

¡Chaaannnn!:

http://www.goear.com/listen.php?v=cf5dfd8

Diré que lo supuse, y sin embargo, supo.

Y supuré sin poso hasta atisbar mi sepo.

Mas ya de sepia hoy se empastó mi sópor,

y entiendo que supiendo, no supusiera el cuco.


La urgencia es una araña que deshilacha el cuenco.


Por eso no lo cuento...

...y porque no debo

PRIMAVERA

La Primavera. Boticelli.


Ludwig van Beethoven. Sonata para piano nº 10 en Sol Mayor. Tercer movimiento. Scherzo (Assai Allegro): http://www.goear.com/listen.php?v=67ae23c


Livianas andan de alma las muchachitas a lo largo del paseo. Un fresco aroma a lavanda, entrechoca a cada paso con la brisa salitre que envuelve la bahía. Livianas andan de corazón las chicas, livianas de ropa.
Mientras, los muchachos pugnan por sobresalir en los billares de moda; se entretienen, a falta de otra cosa, maltratando marcianitos y asaltando fortalezas.

De repente, como si nada, se escapó el invierno; y a las chicas del paseo se les sube la camiseta y se les caen los pantaloncitos, dejando correr el aire por extensos territorios insospechados que regalan sinuosos paisajes; planas mesetas cercadas por incipientes cerros, dulces turgencias sujetas a peaje por donde planea ufana la gaviota de los sueños, la cometa de la ilusión, el halcón del deseo.
Los muchachos lo comentan divertidos, envidiosos, desolados; mientras interceptan bulliciosos el aterrizaje de alguna nave extraterrestre.


Segundo movimiento. Andante: http://www.goear.com/listen.php?v=71344b8


Este año las cinturas vienen largas, adornadas con deliciosas y sugerentes pancartas; extrañas bestezuelas tatuadas, diminutos pircings ensartados al ombligo, signos zodiacales de la buena suerte, salen a tomar el sol, caprichosamente estampados sobre la piel madura que asoma cuidadosamente descuidada, estrictamente azarosa, inesperadamente esperada. Tal vez pronto las veamos luciendo anuncios publicitarios, cual marquesinas andantes; títulos de discos, nombres de cantantes, la última peli o el primer verso del poema de moda, logotipos de marcas de ropa o incluso frases inocentes, desprovistas de sentido, como I love you.
Bullirán entonces los billares, y entre el estruendo resonará el repicar de las bolas; y los chicos lucharán a vida o muerte contra máquinas traidoras, a la espera del día en que sean convocados a esa fiesta eterna; la llamada de la primavera.


Primer movimiento. Allegro: http://www.goear.com/listen.php?v=2a77807


Y así, a la inversa, como esta primavera, le hemos dado, como quien no quiere la cosa, un repaso a una de las más primaverales sonatas del Sordo.

Todo se acaba. Y todo sigue.

Abrazos.

Tres mosqueteros

Pero no de los de mosquete en ristre, sino de esos que gustan de solazarse en la contemplación serena de la naturaleza; la boca abierta y reseca, rios de baba por dentro y la esclerótica a punto de estallar. Mosqueteros de estos que se dedican a pasar la vida cazando moscas, dicen. Pues los tres se han reunido en una delicia de librito editado por el Círculo de Lectores, con el título de Historias Naturales; donde se recojen una serie de textos breves de Jules Renard, periodista y naturalista francés de finales del XIX, por los que desfilan los más variopintos animalitos del campo, desde el pavo real al sapo.

La mayoría vienen acompañados por ilustraciones de Toulouse-Lautrec, que, por lo visto, no se fijaba sólo en las coristas. Y, para rematar la maravilla, cinco de ellos, los más musicales, tal vez, se enriquecen con la decadente lírica de Maurice Ravel; que dota a la lectura de una perspectiva mucho más colorista.

Mi elección para esta incierta primavera, ya la habéis (mal que bien) visto:


EL CISNE


Se desliza sobre el estanque cual trineo blanco, de nube en nube. Sólo esas nubes algodonosas que ve nacer, moverse y perderse en el agua le despiertan el apetito. Desea una de ellas. Apunta con el pico y sumerge repentinemente su cuello vestido de nieve.
Luego, cual brazo femenino que saliera de una manga, se retira.
No tiene nada.
Observa: las asustadas nubes han desaparecido.
Sólo permanece desconcertado durante un instante, pues poco tardan las nubes en regresar, y allá, donde mueren las oscilaciones del agua, ya puede verse cómo se forma una.
Sosegadamente, sobre su ligero cojín de plumas, el cisne rema y se aproxima...
Se extenúa pescando vanos reflejos y seguramente morirá, víctima de tal ilusión, antes de que pueda atrapar un retazo de nube.

¿Qué estoy diciendo?

Cada vez que se sumerge, rebusca con el pico en el lodo nutritivo y consigue un gusano.
Se está cebando como una oca.



¿No es verdad...que este texto pide música?

Pues aquí está:

http://www.goear.com/listen.php?v=a967fdb


Que pasen buenas fiestas.

Besos.